“六丁六甲符”

破碎，情况更加危急。

沙里飞额头变得漆黑，已彻底失去意识，并且额头上还有黑线向着周围蔓延，很快来到了太阳穴附近。

啪！

李衍二话不说，将龙蛇牌卸下，戴在沙里飞脖子上。...

雪停了，但天未亮。

盲童仍坐在屋檐下，指尖划过虚空，像在抚摸一首无形的诗。

他的“心刃”

静静横卧膝上，刀身映不出月光，却微微震颤，仿佛听见了远方某处纸张翻动的声音。

忽然，他听见脚步声。

不是踩在雪上的咯吱声，也不是踏在石阶上的回响，而是一种极轻、极缓的触碰，像是笔尖掠过宣纸边缘时那一瞬的迟疑。

七步之后，停住。

“你来了。”

盲童说。

来人没有回答，只是轻轻将一卷东西放在他面前的矮几上。

那是一册薄书，封面无题，纸色微黄，边角略有焦痕，似曾被火燎过又救回。

书页间透出淡淡的墨香，却不陈旧，反而带着几分新生的气息??

如同初春第一滴融雪渗入泥土的味道。

盲童伸手抚去，指尖顺着书脊滑下，忽觉一丝温热。

“这是……活的？”

“是。”

那人终于开口，声音低沉如砚中磨墨，“它还在写。”

盲童怔住：“可书已成册？”

“成册的是形，不是意。”

那人缓缓坐下，“世间最顽固的字，并非刻在碑上，而是藏在人心未落笔的那一念之间。

这本书，收的就是那些差点写出、最终忍住的话。”

他顿了顿，望着远处灰蒙蒙的天际线。

“有人想骂皇帝祖宗十八代，写了半句又撕了；有女子想写‘我不愿嫁’，却改成‘谨遵父命’；有个和尚本要揭破佛经篡改之事，临阵烧了自己的手稿……这些没出口的真话，都流进了这书里。”

盲童听得呼吸微滞。

“所以这不是一本实录，而是一本**未录**。”

“对。”

那人点头，“比《民间实录》更危险的东西，从来不是已写的，而是想写而不敢写的。

它们像暗河，在地底奔涌千年，只等一道裂缝，便能掀翻山岳。”

风再起，卷起残雪扑向屋檐。

盲童忽然问：“你是谁？”

那人沉默片刻，从袖中取出一支笔??

通体乌黑，笔杆由断骨削成，笔头竟是用一缕白发扎就，根部缠着褪色红绳。

他把笔轻轻搁在书旁。

“我曾是个史官。”

他说，“后来发现所有正史都是谎话连篇，便辞了职，专收世人焚毁的手稿。

烧得越狠的，我捡得越勤。

渐渐地，这些灰烬不愿散去，聚在我的笔尖重生，于是我就成了‘拾遗者’。”

盲童动容：“那你现在来此，是为了……”

“为了交托。”

拾遗者凝视着他，“你手中的‘心刃’不是兵器，是容器。

它能听见文字的心跳，也能承载被压抑的灵魂。

我要你接下这本书，让它继续生长。”

“可我是个瞎子，”

盲童苦笑，“我看不见字。”

“正因你看不见，才看得清。”

拾遗者声音陡然转深，“你听得到每个字背后的颤抖，闻得出墨迹里的血味，感觉得到那一笔顿挫背后多少个夜晚的挣扎。

真正的书写，从不靠眼睛。”

盲童久久不动。

然后，他缓缓抬起手，将那本书抱入怀中。

就在接触刹那，书页自行翻动起来，发出沙沙之声，宛如蚕食桑叶。

一道道微光自缝隙溢出，映在他空洞的眼窝里，竟泛起涟漪般的波纹。

他“看”

到了。

无数画面涌入脑海：一个孩子躲在床底写日记，母亲在外面哭骂“读书有什么用”

；一位老匠人临终前烧掉自己三十年积累的图纸，怕子孙惹祸；一名边关将士欲上报主帅贪功冒进，提笔三回，终未寄出…… 每一幕，都是未曾寄出的信，未出版的书，未唱完的歌。

“原来……天下有这么多话，卡在喉咙里。”

盲童喃喃。

“所以你要替他们发声。”

拾遗者站起身，“不是代言，不是模仿，而是让这些沉默自己长出声音。”

话音落下，他转身欲走。

“等等！”

盲童叫住他，“你还没告诉我名字。”

雪地上，那人留下一行足迹，渐行渐远。

他的声音随风飘来： “我没有名字。

但我走过每一寸被删改的土地，听过每一声被抹除的呐喊。

若你愿意记住什么，就说??

那个收集灰烬的人。”

晨光初现时，盲童已开始书写。

他不用纸，也不用墨。

他用“心刃”

在空中划动，每一笔都引动天地气机，仿佛牵引着某种古老韵律。

奇异的是，每当他写下一句，百里之外便有人猛然抬头，像是听见内心最深处的声音被人说破。

东村农妇正在喂鸡，忽然停下动作，喃喃道：“我也想识字啊……”

随即泪流满面。

她五岁就被卖作童养媳，从未进过学堂。

西城药铺学徒抄方抓药，突然扔下戥子，吼出一句：“师父偷换了救命丹的配方！”

全店震惊。

而这话，正是昨夜某位垂死郎中咽气前想说却未能出口的遗言。

南岭驿站马夫梦见自己骑着快马穿越烽烟，背上驮的不是军情急报，而是一封写给亡妻的情书。

醒来后，他对着墙壁大声念了一遍，惊动四邻。

没人知道，那是三百年前一位战死驿卒埋在树下的绝笔。

这一切，皆因盲童笔下流淌而出。

他的书写没有章法，不分体裁，甚至不讲逻辑。