手机在茶几上震动，是条陌生号码发来的短信：“阳台的向日葵开花了，比你说的还亮。”

齐雪盯着短信看了很久，指尖在屏幕上摩挲着“向日葵”三个字——这是她以前总念叨着要种的花，谭越说“等春天就种”，结果等来了秋天，花终于开了，看花的人却散了。

她走到阳台，城市的光污染太严重，看不到星星。

风从栏杆缝隙钻进来，吹起她的长发，发梢扫过脸颊，像谭越以前总爱做的小动作。

手机屏幕还亮着，她犹豫了很久，终于回了条短信：“别浇太多水，会烂根的。”发送成功的提示弹出时，她突然蹲下身，肩膀在寂静的夜里轻轻颤抖。

谭越收到短信时，正蹲在阳台给向日葵浇水。

陶瓷花盆是齐雪挑的，天蓝色的，上面画着两只兔子，其中一只的耳朵掉了块瓷，是她不小心摔的。

他看着短信里的“别浇太多水”，突然笑了，眼泪却掉进了花盆里，混着清水渗进土壤，像给花浇了杯带着咸味的营养液。

晨光爬上花盆时，谭越把那件缝好的真丝衬衫穿在身上，领口的珍珠纽扣硌着锁骨，带着熟悉的重量。

他对着镜子系领带，打法还是齐雪教的“温莎结”，她说“这样显得正式”。

镜中的男人眼角有了细纹，却在系好领带的瞬间，看到了几年前那个站在民政局门口的自己，眼里有光，心里有人。

齐雪把棉拖鞋放进鞋柜最上层，上面压着双崭新的高跟鞋。

她看着镜子里的自己，礼服的拉链已经修好了，裙摆的红酒渍也被专业人士处理干净，像什么都没发生过。

只是在转身离开时，脚步顿了顿，目光在鞋柜的方向停留了三秒，像在和某个看不见的人告别。

有些告别，不需要说出口，就像有些想念，永远藏在心底。

老房子的向日葵还在开花，新公寓的棉拖鞋还在发光，只是浇水的人和穿拖鞋的人，再也回不到从前的时光里了。

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