苏晴静静看着他：“你去哪儿了？”

“去了很多地方。”

他笑了笑，“西藏、西伯利亚、亚马逊……找那些听过我歌的人。

不是为了签售，也不是开巡演。

我只是想知道，当年那些唱给黑夜的歌，有没有真的被人听进去。”

他从背包里拿出一本破旧的笔记本，翻开一页： > “2023年冬，我在青海湖边遇到一个放羊的老汉。

他说他每晚都会放我的专辑《冷火》，因为他老婆临终前最喜欢听。

他不懂歌词意思，但他记得她笑的样子。”

> > “2024年春，东京一家地下酒吧的老板告诉我，有客人常来点《无人区》，喝醉了就趴在桌上哭。

后来才知道，那是首丧子父亲写的诗。”

> > “我以前以为音乐是用来赢得掌声的。

现在才明白，它是用来交换眼泪的。”

苏晴眼眶微热。

程野把吉他递给她：“写首新歌吧。

不用发行，不用打榜。

就在这儿，唱给这片土地听。”

她接过吉他，调了调弦。

风吹过湖面，带来远方孩童的笑声、鸟鸣、钟声、以及某种难以名状的嗡鸣??

那是“声络”

在低语。

她开口，声音很轻，像一片落叶触地： > “你说不必坚强， > 我便卸下铠甲； > 你说你也曾怕黑， > 我才敢承认我失眠。

> 原来最勇敢的事， > 不是独自穿越风暴， > 而是在风雨中伸出手， > 对另一个人说： > 我也在。”

歌声落下，四周寂静。

片刻后，湖面泛起涟漪，一圈接一圈，如同回应。

远处工地上的工人停下手中的活，有人悄悄抹了眼角。

程野拿起手机，录下这段清唱，上传至“静流”

私密频道，命名：《给所有不曾放弃倾听的人》。

不到一小时，全球有三千二百人留言表示在同一时刻听见了这首歌，尽管他们从未登录平台，也未开启设备。

科学家称之为“集体潜意识共振”

。

苏晴知道，那是“声络”

在生长。

当晚，她写下一年来的第一篇完整独白，仅对自己开放： > “我不再害怕结束了。

> 因为我知道，每一个终点，都是另一段倾听的起点。

> 林婉说得对， > 这不是我的故事。

> 这是我们共同谱写的， > 第一章。”