火光摇曳中，一个年轻人的身影渐渐清晰起来，那是关平的模样。

他身披战甲，面容肃穆，嘴唇在一张一合，却没有任何声音发出。

守护者凝神细看，凭借着对唇语的些许了解，终于读懂了那无声的话语。

“父亲说，最后一程，不必送。”

话音刚落，灶膛里的火光猛地一闪，骤然熄灭。

与此同时，那双被他供在灶台边，沾满干涸泥土的旧草鞋，竟无风自动，缓缓地从矮凳上腾空而起，悬浮于灶口上方三寸之处。

鞋尖朝外，仿佛在等待一位即将远行的主人最后一次穿上它。

片刻的停顿后，草鞋伴随着一阵微不可察的风，飘出了灶屋的门槛，无声无息地消失在门外漫天风雪的夜色里。

他站起身，走到门口，将那扇吱呀作响的木门轻轻关上，隔绝了外面的风雪。

对着空无一人的黑夜，他低声说：“走好。”

而千里之外，中原腹地，一座早已香火断绝的荒庙檐角下，一只破旧的草鞋不知何时被挂在了一根锈迹斑斑的铁钉上。

鞋底的泥土已经干裂，在它与庙墙的缝隙之间，一片赤色的干枯花叶被悄悄地压着，仿佛一个不为人知的记号。