一名白发苍苍的老史官正在秉烛修史，在朝廷的压力下，他正准备将一段屈辱的求和史美化成“睦邻友好”

。

突然，他握笔的手完全不受控制，手腕一转，笔尖如龙蛇飞舞，在竹简上写下了那段被严令删除的真相。

写完，毛笔“啪”

的一声掉在地上。

老史官看着竹简上那力透纸背的字迹，老泪纵横，颤声对身边的书童道：“不是我写的……是笔，是笔它自己动的！”

时光荏苒，岁月如梭。

现代都市，霓虹闪烁。

一个穿着校服的少年坐在窗边，轻轻合上了一本泛黄的旧书。

就在刚才，书页上曾如水波般浮现出一句话：“他没死，他只是换了个活法”

，但此刻已消失不见。

少年抬头，望向窗外车水马龙的街道。

刚刚还缠绕在公交站牌广告灯箱上的青金色藤蔓图案，此刻已悄然退去，广告恢复了原本的模样，仿佛一切只是他的错觉。

但他知道那不是。

他的目光越过层层高楼，最终定格在街对面那栋摩天大楼的楼顶。

在那根直指苍穹的避雷针尖端，凝着一滴露水。

那滴露水，在城市的光污染下依旧散发着幽微的青金色，倒映出的，却不是下方的都市夜景，而是一片白雪皑皑的巍峨雪峰。

没人知道，这滴青金露并未坠地，而是自那个遥远的时代起，便悬浮于此，静静地注视了人间千年。

忽然，露珠中的影像微微变幻。

一位身穿素雅汉服的年轻女子，抱着一个三四岁的孩子，正走过一座香火鼎盛的关帝庙。

孩子好奇地伸出小手，触摸了一下庙门上冰凉的铜环，然后奶声奶气地回头对女子说：“妈妈，那个红脸爷爷在笑。”

悬于避雷针尖的露珠，极其轻微地颤动了一下，仿佛一声跨越千年的叹息，又像是一个欣慰的回应。

也就在这一刹那，在无人能及的神州地脉最深处，那股守护了华夏无数岁月、已近油尽灯枯的意志——老长老的最后一缕残念，在黑暗中轻轻波动，吐出了最后一句几不可闻的话语。

“飞升之时……到了。”