苏瑶则把那个装着萝卜干的蓝布包塞进他怀里：“甭客气，吃完了找我。”

李毅飞抱着布包和那叠沉甸甸的纸往回走。

脚下踩过枯黄的落叶，发出干燥细碎的“沙沙”

声。

远处，图书馆顶上的钟楼，悠长的报时钟声穿透清冷的空气，宣告着某种新秩序的开启。

回到安静的宿舍，李毅飞先将萝卜干收进储物柜，又把资料按朝代在书桌上码好。

正午的阳光透过擦干净的玻璃窗，暖烘烘地照在摊开的《温病条辨》上。

他翻开书页，里面夹着一枚去年深秋在校园捡到的银杏叶书签，叶脉清晰。

手机屏幕就在这时无声地亮了起来，是父亲的短信：“已到家。

你妈又做了些饭团，明天寄出。”

窗外，早春的风掠过光秃秃的枝桠，卷着零星的、细小的雪粒，敲打在窗棂上，发出细微的“沙沙”

声。

李毅飞起身去关窗，目光扫过楼下。

楼前那排高大的玉兰树，黝黑的枝干上，已悄悄顶起了一个个毛茸茸、灰绿色的花苞，坚实而沉默，倔强地指向天空。

他想起《黄帝内经》开篇所言：“春三月，此谓发陈。”

陈旧的气息在地下分解，新生的力量在深处涌动。

新的学期，新的征程，正随着这料峭中潜藏的微温，在都市的角落，在年轻的身体里，无声而坚定地舒展开来。

宿舍里很静，只有窗外风过树梢的低语。

他重新坐下，手指拂过书页上微凉的墨字，那些关于风温、春温的古老论述，字里行间，仿佛也正透出属于这个季节的、生生不息的力量。