他从贴身的口袋里摸出一百美元，干脆利落地拍在男人面前沾满油污的小木桌上。

纸币落在桌面发出轻微的声音，在死寂的空气里异常清晰。

男人眼中掠过一丝惊讶，显然没料到这个看起来穿得邋邋遢遢的男人如此干脆，连价都不还。

他迅速收起钱，动作麻利地从柜台底下拖出一个沉重的、裹着厚厚防震泡沫的黑色箱子。

打开密码锁，一台老旧的卫星电话露了出来。

男人熟练地拉出天线，开机，刺耳的拨号音在寂静中响起。

“号码。”男人惜字如金。

宋和平报出一串刻在脑海深处的数字。

那是法拉利的卫星电话号码。

等待接通的忙音一声接一声，敲打着宋和平的神经。

每一秒都像一个世纪般漫长。

他下意识地收紧了抱着萨依娜的手臂，仿佛那是此刻唯一的锚点。

萨依娜在他怀里微微动了一下，似乎被那持续的噪音惊扰，但依旧沉默。

终于，忙音中断，电话被接通。

“谁？”

话筒那边传来一个极度疲惫、充满警惕甚至带着一丝绝望的声音。正是法拉利。