现在，海默尔已经没有力气和勇气继续下去了。

他只想就这么躺着，像那些已经永远不可能起来的人一样，在这里长眠。

“神啊……我被抛弃了吗？”

他感觉自己被抛弃了……

被这些人抛弃了；被这片土地抛弃了；被……神抛弃了。

忽然间，他记起在新兵演讲时，那个脸上有三道刀疤的士官说的：作为一名在生死线游走的士兵，应该习惯死亡。

要在自己呼吸的每一秒里感激神灵的庇佑。

可这真是可以“习惯”的事吗？

是的，自己很幸运的活了下来。

但他只觉得这是惩罚，何来的感激？

“混账！

能喘气的给我哼一声啊！

！”

铛！

他抽出插在地上佩剑。

精钢的剑身撬动干燥的泥土，发出铿锵的剑鸣。

海默尔倚着剑身，给这片赤色的土地上印上一排排深重的脚印。

海默尔没法接受，他的心里充满着迷茫和困惑。

他究竟昏迷了多久？

他从昏迷到苏醒的这段时间里，到底发生了什么？

这个火的炼狱，究竟是谁的“杰作”？

他需要答案，他还不能倒下。
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